Déjame lamer tus manos,
la herida,
sangrarla,
hasta dejarla seca por dentro.

Déjame hurgar con mis dedos,
las esquinas de tu carne,
hasta vaciarme por dentro.

Permite que rebañe esta mezcla sanguino-lenta
que derramaron tus ojos, cuando se cerraron los míos.




Pártete conmigo,
hasta hacernos añicos,
hasta escuchar el grito de la vida,
que no pide clemencia, ocaso o justicia.
Sólo verdad.

Derrumba este templo
de dioses equivocados y corregidos,
hasta matarlos de paz.

Muérdeme la púpila hasta que sangre,
el velo último,
que separa mis ojos de tu rostro verdadero.

Devúelveme mis alas,
si es lo que necesito para volar hacia ti.

Qué podré hacer para existir después de esto.
Para sobrevivir, cuando todos los que antes fueron niños, sean sólo huesos, confinados en una jaula de amor ficticio.
Cómo resistir, cuando la desidia los acune con palabras de lluvia tácita,
y yo permanezca vagando por las calles como una niña que no envejece, o que siempre fue vieja.
Cómo no desaparecer de aquí cuando sólo pueda verlos a través de las rejas.
Armados, con sus sonrisas vacías.
Retorciéndose.
Con sus siniestros labios queriendo tocarme.

It wasn´t my revenge, but It was my redemption.

Las rosas del jardín han empezado a hablarme
en un dialecto extraño para los hombres.
Es todo lo que necesito…
Palabras rojas de sangre.
Para dibujar en tu alma,
lo que eternamente quise encender en la mía.

dredg

Sometimes...

the world ages slow while the lips don´t dry off.

My Hands dredge other hands.

A benediction and a silly thing;

I want the blood runs by the piece for the world and wets the land.

Ethereal.

Y ar fre.

Sometimes...

I want to be wings of the freedom, and to caress the sea.

Dawn drawing your hands in the white walls of this room in ruins.

La belleza

En nuestro jardín primero, estuve dormida 1000 años,
y mil 1000 años estuve muerta.
Y en mi agonía te veía, Altazor, pero no podía mirarte,
porque nada éramos -nada seremos- ante esa oscuridad infinita.

Cuando me desperté, tomé lo que tenía,
y descalza me postré ante tu tumba.
Pero estaba vacía.
Mis huesos y tus plumas, estaban huecos por dentro.

Ni las voces primitivas supieron pronunciar tu nombre.

Porque no era la verdad la que gritaba.
Era la belleza.

Porque no fueron mis ojos, ni mis espejos…
lo que tus ojos mostraban.