dredg

Sometimes...

the world ages slow while the lips don´t dry off.

My Hands dredge other hands.

A benediction and a silly thing;

I want the blood runs by the piece for the world and wets the land.

Ethereal.

Y ar fre.

Sometimes...

I want to be wings of the freedom, and to caress the sea.

Dawn drawing your hands in the white walls of this room in ruins.

La belleza

En nuestro jardín primero, estuve dormida 1000 años,
y mil 1000 años estuve muerta.
Y en mi agonía te veía, Altazor, pero no podía mirarte,
porque nada éramos -nada seremos- ante esa oscuridad infinita.

Cuando me desperté, tomé lo que tenía,
y descalza me postré ante tu tumba.
Pero estaba vacía.
Mis huesos y tus plumas, estaban huecos por dentro.

Ni las voces primitivas supieron pronunciar tu nombre.

Porque no era la verdad la que gritaba.
Era la belleza.

Porque no fueron mis ojos, ni mis espejos…
lo que tus ojos mostraban.

Vendetta

"El Pueblo no debe temerle a los Gobernantes, Los Gobernantes deben temerle al Pueblo"

Anarquismo

Amantes y envidiosos de la libertad humana, y considerándola como la condición
absoluta de todo lo que adoramos y respetamos en la humanidad,
doy vuelta la frase de Voltaire y digo: si dios existiese realmente, habría que hacerlo desaparecer.

Mijaíl Bakunin; extraído de Dios y el Estado

Muérete, amor mío

¿Cuántas primaveras tuvieron que pasarnos por encima?
¿Cuántos otoños enajenados, vendidos…?


Desde que he vuelto a nacer, la cordura no me acompaña.
Se desespera.
Duda.
Sospecha.
Me tira de la cama.
Quisiera hablarle con esa voz de fondo del mar.
Con la voz de los creadores primeros.
Con aquella voz que dijo: estoy vivo.
Con aquella otra voz que dijo: sin este abrazo estoy muerto.
Quisiera decirle: ¡Quédate conmigo!
Quisiera decirle: ¿No ves que en este mundo no queda sitio donde pueda esconderme?
Pero ella se tapa los oídos con lo poco que tiene.
Con lo poco que le dimos aquella madrugada.
Pero no es suficiente.
Nada es suficiente…
Para no escuchar…
Que me da miedo esta primavera.
Que me da miedo crecer entre las flores que van envenenando nuestro jardín de profetas vacíos.
Que me da miedo andar, sin subirme a tus pies que huelen a paz y a último silencio.