Déjame lamer tus manos,
la herida,
sangrarla,
hasta dejarla seca por dentro.

Déjame hurgar con mis dedos,
las esquinas de tu carne,
hasta vaciarme por dentro.

Permite que rebañe esta mezcla sanguino-lenta
que derramaron tus ojos, cuando se cerraron los míos.




Pártete conmigo,
hasta hacernos añicos,
hasta escuchar el grito de la vida,
que no pide clemencia, ocaso o justicia.
Sólo verdad.

Derrumba este templo
de dioses equivocados y corregidos,
hasta matarlos de paz.

Muérdeme la púpila hasta que sangre,
el velo último,
que separa mis ojos de tu rostro verdadero.

Devúelveme mis alas,
si es lo que necesito para volar hacia ti.

Qué podré hacer para existir después de esto.
Para sobrevivir, cuando todos los que antes fueron niños, sean sólo huesos, confinados en una jaula de amor ficticio.
Cómo resistir, cuando la desidia los acune con palabras de lluvia tácita,
y yo permanezca vagando por las calles como una niña que no envejece, o que siempre fue vieja.
Cómo no desaparecer de aquí cuando sólo pueda verlos a través de las rejas.
Armados, con sus sonrisas vacías.
Retorciéndose.
Con sus siniestros labios queriendo tocarme.

It wasn´t my revenge, but It was my redemption.

Las rosas del jardín han empezado a hablarme
en un dialecto extraño para los hombres.
Es todo lo que necesito…
Palabras rojas de sangre.
Para dibujar en tu alma,
lo que eternamente quise encender en la mía.