Las tetas de Tiresias

2008-06-24T09:09:00.000-07:00

SIN EMBARGO...

Sin embargo,
sin embargo,
sin embargo...
No me fío de mí.
Nada es permanente.
Menos lo es la palabra.
Esto tampoco,
esto tampoco,
esto tampoco.
No me fío,
no te fíes de quien dice,
de quien habla, de lo que se
dice, de lo que dices,
de lo que digo,
no me fíes,
no te fío.
La lucidez es una chispa, un
estado de conciencia
en las multiplicadas estancias
de la conciencia o que hacen
conciencia, las estancias
que se alargan, se prolongan, se
continúan, y así
se le llama conciencia
a aquella continuidad.
No me fío, no te
fíes de las estancias,
se estrechan,
se acortan,
se invaden,
desaparecen,
la lucidez es un instante
entre estancias,
ventanas en la mónada que
si permanece bajo
la luz del foco se hace estancia,
también ella, y sufre
las mismas convulsiones.
Sin embargo,
sin embargo,
sin embargo... lo
que intuyo ahora
se borrará mañana,
luego,
ahora,
apenas se haga pensamiento,
conciencia: estancia. Atrapamos
la sensación que invade las entrañas,
muy abajo,
muy adentro,
muy homogénea, la atrapamos
y la hacemos eso: "sensación",
la nombramos,
la describimos... la perdemos. Ya
no es ella, ya no es eso, ya no es.
Aún está allí pero
no es lo que digo,
lo es apenas,
no es lo que oís,
no es eso, no
os fiéis,
no me fíes,
no te fío.

De nuevo cae la tarde,
mengua la luz.
Los colores del otoño vienen del oeste,
decía aquel poeta chino.
El mundo está en mí.
No me apartaré.
Acojo todos los colores, el
estío dentro de mi otoño,
porque sé que no
hay fin, que no habrá término.
Todo comienza y termina en mí.
Yo soy el infinito proyecto de mí misma
por encima de mí
me sobrevuelo.

De "Lógica borrosa" 2002
Chantal Maillard

2008-06-23T11:04:00.000-07:00

Todos seremos pianistas si desaparecen los pianos
Pedro Casariego

2008-06-22T14:19:00.000-07:00

Y proclamé más dichosos a los muertos que a los vivos,
Y más que a todos ellos a los que aún no han nacido.
Eclesiastés, 4.2

Aquel que aún no ha nacido,
no ha vivido ni el dolor ni la palabra,
ni el crecimiento ni el cansancio de los días,
ni lo ha herido la avidez de los cuerpos
o el tacto de la luz sobre las manos,
y no conoce la agilidad del puma
ni el plumaje vistoso de guacamayo;
ni ha sufrido tampoco el frío inhóspito
ni la humedad agobiante
que detiene las horas;
no se ha probado el viejo vestido de la mar
ni han tocado el árbol ni la roca
ni conoce el trayecto de la muerte.

Tal vez sea feliz
quien no ha nacido aún,
pero no lleva
ni en la piel ni en la memoria
el gusto de los años,
la textura del viento;
no lo habita la sangre
ni ha dado fruto entre sus labios
el grito de la ternura.

Quizás sea feliz
sin el olor del te
y el sabor de la naranja.

Yo no podría serlo.

Carlos Duarte
Libro: "Tríptico hebreo", págs. 31-32. Ed. El Juglar y la Luna
Hervás Amezcua
Grabado: "Grito de Ternura"

2008-06-01T14:24:00.000-07:00

Gabriel, tus ojos aplastados contra el asfalto me miran

Gabriel cuando suplicas, pareces más bello,

Gabriel, este viaje no valía las monedas que empeñamos.

Gabriel, ahora la muerte me espera y su paciencia es eterna.

Gabriel, no cerraré los ojos hasta verte en el infierno.

Gabriel, invoco tu muerte como quien invoca un milagro

2008-06-01T13:53:00.000-07:00

Esta noche no logro consolarme.
Y es mi conciencia,
un vicario atormentado,
que no conoce la paz ni el silencio.

Escucho al miedo, como noche tras noche, impasible,
devora mis restos hechos pedazos,
Y cuando amanece,
puedo ver, los huesos de sus hijos,
entre mis brazos, dormir.

Y mientras un relámpago,
destruye la ciudad, que los verá morir.
Ellas, hablan de otro futuro,
con una sencillez tan fría y tan amarga,
que se me hiela la sangre.

2008-06-01T13:22:00.000-07:00

Sanguijuelas, no tendréis nada que llevaros.
Mi sangre es más que lo que observáis en la noche.
Lo oscuro que palpita.
Penúltimo velo.

No temáis, yo no me postro ante nadie.
Os arrancaré los ojos y me odiaréis,
tanto,como un necio odia a la verdad.

Para vosotros, dios o el infierno,
todo es lo mismo.
Vuestros templos os arrastrarán en cadena,
pero no comprenderéis:
que sobre vosotros cae un hechizo más grande,
que cualquier piedad creada por los hombres.

Rezad esta noche, para recordar los sueños olvidados.

Rezad mientras os desangro.
Y escribo vuestro pútrido sepelio, en el sombrero universal.

2008-05-29T05:48:00.001-07:00

2008-05-29T05:32:00.000-07:00

2008-05-27T14:02:00.000-07:00

2008-05-24T03:35:00.000-07:00

Déjame lamer tus manos,
la herida,
sangrarla,
hasta dejarla seca por dentro.

Déjame hurgar con mis dedos,
las esquinas de tu carne,
hasta vaciarme por dentro.

Permite que rebañe esta mezcla sanguino-lenta
que derramaron tus ojos, cuando se cerraron los míos.

Pártete conmigo,
hasta hacernos añicos,
hasta escuchar el grito de la vida,
que no pide clemencia, ocaso o justicia.
Sólo verdad.

Derrumba este templo
de dioses equivocados y corregidos,
hasta matarlos de paz.

Muérdeme la púpila hasta que sangre,
el velo último,
que separa mis ojos de tu rostro verdadero.

Devúelveme mis alas,
si es lo que necesito para volar hacia ti.

2008-05-05T15:10:00.000-07:00

Qué podré hacer para existir después de esto.
Para sobrevivir, cuando todos los que antes fueron niños, sean sólo huesos, confinados en una jaula de amor ficticio.
Cómo resistir, cuando la desidia los acune con palabras de lluvia tácita,
y yo permanezca vagando por las calles como una niña que no envejece, o que siempre fue vieja.
Cómo no desaparecer de aquí cuando sólo pueda verlos a través de las rejas.
Armados, con sus sonrisas vacías.
Retorciéndose.
Con sus siniestros labios queriendo tocarme.

It wasn´t my revenge, but It was my redemption.

Las rosas del jardín han empezado a hablarme
en un dialecto extraño para los hombres.
Es todo lo que necesito…
Palabras rojas de sangre.
Para dibujar en tu alma,
lo que eternamente quise encender en la mía.

dredg

2008-04-27T03:32:00.000-07:00

Sometimes...

the world ages slow while the lips don´t dry off.

My Hands dredge other hands.

A benediction and a silly thing;

I want the blood runs by the piece for the world and wets the land.

Ethereal.

Y ar fre.

Sometimes...

I want to be wings of the freedom, and to caress the sea.

Dawn drawing your hands in the white walls of this room in ruins.

La belleza

2008-04-26T04:55:00.000-07:00

En nuestro jardín primero, estuve dormida 1000 años,
y mil 1000 años estuve muerta.
Y en mi agonía te veía, Altazor, pero no podía mirarte,
porque nada éramos -nada seremos- ante esa oscuridad infinita.

Cuando me desperté, tomé lo que tenía,
y descalza me postré ante tu tumba.
Pero estaba vacía.
Mis huesos y tus plumas, estaban huecos por dentro.

Ni las voces primitivas supieron pronunciar tu nombre.

Porque no era la verdad la que gritaba.
Era la belleza.

Porque no fueron mis ojos, ni mis espejos…
lo que tus ojos mostraban.

Vendetta

2008-04-26T02:40:00.000-07:00

"El Pueblo no debe temerle a los Gobernantes, Los Gobernantes deben temerle al Pueblo"

Anarquismo

2008-04-25T12:40:00.000-07:00

Amantes y envidiosos de la libertad humana, y considerándola como la condición
absoluta de todo lo que adoramos y respetamos en la humanidad,
doy vuelta la frase de Voltaire y digo: si dios existiese realmente, habría que hacerlo desaparecer.

Mijaíl Bakunin; extraído de Dios y el Estado

Muérete, amor mío

2008-04-16T12:10:00.000-07:00

¿Cuántas primaveras tuvieron que pasarnos por encima?
¿Cuántos otoños enajenados, vendidos…?

Desde que he vuelto a nacer, la cordura no me acompaña.
Se desespera.
Duda.
Sospecha.
Me tira de la cama.
Quisiera hablarle con esa voz de fondo del mar.
Con la voz de los creadores primeros.
Con aquella voz que dijo: estoy vivo.
Con aquella otra voz que dijo: sin este abrazo estoy muerto.
Quisiera decirle: ¡Quédate conmigo!
Quisiera decirle: ¿No ves que en este mundo no queda sitio donde pueda esconderme?
Pero ella se tapa los oídos con lo poco que tiene.
Con lo poco que le dimos aquella madrugada.
Pero no es suficiente.
Nada es suficiente…
Para no escuchar…
Que me da miedo esta primavera.
Que me da miedo crecer entre las flores que van envenenando nuestro jardín de profetas vacíos.
Que me da miedo andar, sin subirme a tus pies que huelen a paz y a último silencio.